[Documento Sem Título]

Sentidos

2010-06-17T21:31:00.000-03:00

Algumas noites atrás decidi escutar música antes de dormir. Coloquei os fones, deitei-me, luzes apagadas, olhos fechados. E tive uma experiência talvez um pouco diferente com o som. De repente, como nunca tinha sentido, ou quem sabe percebido antes, fui transportado para esse universo tão prazeroso dentro de mim. Um universo onde o que existe é o som, o que é por ele provocado, o mar de sensações que surge e pelo qual se navega, e onde o bem e o mal, certo e errado, encontram-se ausentes, inexistentes – é negado a eles qualquer acesso. Tudo que há é um mundo em transformação, apenas navegamos, somos navegados, somos o próprio navegar.

Então me veio o pensamento de que a visão, este sentido que valorizamos tanto, talvez seja o que tenhamos de mais pobre. Ou talvez... talvez tenhamos apenas confiado à visão tal caráter veraz, tal teor de exatidão, que nos esquecemos de também ouvir com os olhos. De ver com os ouvidos. Esquecemo-nos de atentar aos outros sentidos. De misturá-los, brincar com eles, desenvolvê-los. É tanto o que se capta pelos sentidos. Todo o mundo, de fato. Os mundos... Se conhecemos uma pessoa, conhecemos o seu cheiro, seu toque, sua voz. Mas nos encontramos tão afastados das pessoas, na distância do olhar, que acreditamos conhecê-la somente através dos olhos. Mais que isso: acreditamos conhecê-la. Tudo o que temos são os efeitos de nossos sentidos.

Talvez os olhos “sirvam” mais para revelar quem está dentro do que quem está fora. Assim volta-se a velha questão da identidade do que está dentro. Eu mesmo acredito que sou isso – EU. E talvez tenha medo de ser qualquer outra coisa, que não eu. Porque perderia minha crença em mim, de que sou isso ou aquilo. Mas... O que está dentro é este fluxo, constantes informações que me chegam, de relações que mantive, de modos como me comportei. Existe algo que permaneça, aí?

O som tem atiçado minha curiosidade. Às vezes gosto de fechar os olhos, numa sala cheia de gente. Ouvir as vozes – não é incrível que uma certa voz saia de alguém?, como se ela estivesse desperdiçando a si mesma ali, revelando-se no som, no seu som. A voz parece aquilo que sai da pessoa, de um lugar que nos é inacessível. De onde vem? O que a produz? Uma pessoa não fala com o estômago?, com o coração?, com as veias? Não é o corpo inteiro que vibra quando a voz se manifesta?

Ouvir com os olhos. Sentir um gosto com a pele. Escutar com o nariz. Seria tão limitado, tão pobre, tão triste, se os sentidos tivessem uma identidade impenetrável...

Duas pedras

2010-05-03T16:47:00.001-03:00

Falei no “eu” e na “vida”. E, como sempre, fiquei pensando sobre isso. Talvez eu deva mudar o nome do blog?...

Pedras dão a idéia de coisa dura, imutável, sempre de acordo consigo mesma, que apenas gera movimento, faíscas, no caso. Mas estas duas palavras, “eu” e “vida”, elas são o próprio movimento, visto que nem é quase possível capturá-las. Mais que isso: são criaturas. Então na verdade, outras coisas estão em jogo. Esse choque entre dois, ou três, ou quatro, sejam lá quantos forem; sejam lá o que forem. Ele não se dá entre estas duas esferas. Mas entre coisas insondáveis, a que talvez chamemos com esses nomes. Ele gera a faísca que cria: eu e vida.

O “eu”, o que é? Quem é? Ninguém. O eu surge no contraste com algo que não sou eu – o outro. Este é entendido simplesmente como um não-eu, que valida o eu como tal, e vice-versa. Mas neste contraste, perdem-se os dois, quase que instantaneamente. Por “eu” e “não-eu” serem, ao mesmo tempo e sempre, um e outro, nada pode ser fixado. Mesmo porque, quando digo “eu”, quem está afirmando isso? Não é o outro, diferente do primeiro, aquele que possibilita o contraste?

Porém é necessário que sejamos nós – que sejamos Eu. Para haver qualquer tipo de comunicação, é necessário um acordo, que algo esteja estabelecido, por mais que constantemente estejamos sobrevoando aquele abismo da identidade.

É mesmo um jogo de máscaras e uma representação, a língua. Para conversarmos, para que eu escreva este texto, preciso afirmar: eu sou isto aqui, eu estou aqui, por mais que também não esteja. Preciso vestir uma máscara, e chamá-la de “verdade”, para que haja chão sobre nossos pés. Talvez de alguma perspectiva, lançadas num abismo, talvez, as pedras sejam moles e vacilantes.

Impulso Irreconhecível

2010-04-30T12:34:00.000-03:00

Existe, no ser humano, um impulso de expressão. Seja por que meio ela se dê, o homem precisa exteriorizar-se. Isso pode parecer uma origem. Dizer que, desde a invenção do homem, ou melhor, a própria invenção veio da necessidade de comunicação. Dessa necessidade tornou-se possível o “homem”.

Mas também me parece uma coisa de todo incompreensível, a necessidade de comunicar-se. E, portanto, uma origem que não é original. Uma origem possível, mas inacessível. Parece um atrito, mesmo. Como quando se chocam duas pedras, e surge a faísca, que por si só é efêmera como a duração da existência, mas que pode botar fogo em tudo.

Então também no interior do homem deve haver esse atrito. Uma pedra chamada “vida”, outra pedra chamada “eu”. E isso é o que sustenta o homem como artista. Porque da tensão surge a criação. A tensão é sempre nova, imprevisível. Não é conhecida, enfim, não tem nome. Nem é possível saber que forças estão em jogo para que a criação surja. Então o homem é, essencialmente, artista. Pois tudo que jamais criamos veio dessa tensão. Inclusive uma maneira de pensar, chamada raciocínio. Do raciocínio surge a produção, que deixa de ser nova, deixa de ser criadora. Produção torna-se, sempre, reprodução.

Nesse impulso, deve falar ainda outro impulso. Ele é solitário, o homem é solitário enquanto testemunha e ator de seus impulsos. Mas ao mesmo tempo, existe a necessidade de proximidade com outros homens. Este o outro impulso. Uma centelha, que logo se apaga, desaparece, mas que lança, no ato de acender e apagar-se, um desejo de proximidade. É só um momento, ele também.

Talvez o homem sempre esteja nesse lugar inacessível. Entre a tensão e a explosão; entre desejo e expressão. É mesmo aquele espaço vazio, entre impulso e criação. O espaço que nunca alcançamos, onde não podemos permanecer, que não é origem nem fim, mas caminho. Como na música do Caetano: “o samba é pai do prazer / o samba é filho da dor / o grande poder transformador”. Estamos sempre entre dor e prazer, gestação e nascimento. Por isso nunca paramos de criar, por isso o impulso nunca se apaga. Necessitamos constantemente sair de nós mesmos, para depois retornar. E toda sensação, toda vida guarda-se nesse movimento.

Uma Ilustração...

2010-04-27T22:13:00.001-03:00

Nem saberia dizer-te a razão... Não as tenho. Queres-me presa da tua forma. Tu, sorrindo despreocupado, como se soubesses, sorriso de possuidor.

Me encontras, e me trazes um vestido, bem como tu gostas. Vermelho do início ao fim. Na longa cauda um rasgo por onde insinuam-se minhas pernas. Ali, onde o segredo está guardado; onde queres acreditar.

Então por um momento me retiro, peço tua licença. Dispo-me no teu vestido sangue. Quando volto, já tua boca está a salivar. Tuas mãos, rudes, sedentas – ignorantes. Pegas na minha cintura, e gozas. Assim como querias, ver-me na fôrma do teu vestido, no contorno das tuas linhas, no vermelho do teu desejo. Para que pudesses desembrulhar-me, e terias chegado, possuir-me-ias. E para sempre, sem nunca outro vestido oferecer-me. Jamais com outras mãos tocar-me.

Agora tu dormes. E vejo no teu rosto, a simples satisfação. Dormes; vives liberto, agora. Então me levanto, no silêncio afasto-me. Cobre-me o vestido, já velho, já outro. Espero por um momento, do lado de fora.

Quando vibra junto ao sol tua surpresa muda, engraço-me. Fecho a porta.

Silenciosos

2010-04-25T14:38:00.001-03:00

Falei nesse silêncio que pode meter medo, no final do último (primeiro) texto. E fiquei pensando nisso. Porque o silêncio pode, muitas vezes, causar uma situação desagradável? Talvez seja melhor falar nas palavras, e porque com elas, muitas delas, as coisas ficam mais fáceis, fluem com mais tranqüilidade.

Tenho uma opinião de que as palavras afastam. Usar palavras é repelir o outro – seja esse “outro” uma pessoa, um objeto ou um sentimento. A ação de dar nome à alguma coisa significa cerrá-la, fechá-la dentro de si. Só que este “si” refere-se a nós. Dar nome quase equivale a dar forma, e portanto delimitar algo, defini-lo.

Agora, nesse espaço esclarecido, o algo incompreensível se encaixou, e ficou ali, estático. Digamos, um bicho da selva. Uma leoa. Ela tem nome, e aqui, na cidade, falando sobre ela, não sentimos medo, nós a compreendemos. Mas e se nos encontrarmos face a face com ela, a distância do nome – a segurança dessa distância, reduzida a nada? Então pouco importa que a leoa tenha nome. Ela já não cabe dentro da forma que lha demos. Não, ela é imprevisível, pronta para derrubar, para arrancar nossas certezas, nossos conceitos mais heróicos.

Voltando ao “mundo humano”. Também entre nós existe essa facilidade. Essa segurança de um nome, seja ele qual for. É João, é médico, advogado, é velho, novo, forte, preto, é... Quem é este outro, que se pararmos num momento de silêncio deixa de ser qualquer coisa?

Sem a mediação das palavras, estamos lançados a natureza mais cruel. Porque rui a razão, a cultura, a sociedade. Sem elas, não pertencemos a lugar algum. Então seria fácil concluir “ao diabo com as palavras, pois!”. Mas... não podemos viver sem elas. Suspeito que não podemos ser sem elas. Tivemos a necessidade de criá-las, afinal...

Os silenciosos. Também há silêncio nas palavras. Parece que elas sempre remetem a esse silêncio maior e insondável. Como delicadas asas de borboleta sobre um abismo escuro. Mas quão perigosamente belo é poder voar sobre esse abismo.

Pensamentos

2010-04-22T14:21:00.001-03:00

Pensar a vida... Espantar-se com ela. Vivemos tão fechados dentro destes sistemas invisíveis – uma cultura, um idioma, um estado, um apartamento, uma época, um círculo e uma vida social. Nosso mundo é separado em compartimentos, e cada aspecto de nossas vidas pertence a uma gaveta. Nesse sentido tudo é muito claro. Por mais que a gaveta possa estar bagunçada, confusa – está tudo ali, tudo ali pertence àquele lugar, e tem como “seguro” o nome da gaveta, o que deixa a bagunça ordenada, suportável.

Mas isto ocorre no nosso interior, que projeta essa “ordem” sobre a vida. Enquanto esta escapa a qualquer rótulo, corre solta por aí, sem regras, sem sentido, sem propósito, sem gavetas, sem ordem... Falando assim, não parece um grande absurdo, a vida? Nascemos com uma sentença de morte. Vivemos sem saber por que (por quem...?) ou para que. Guiamos a nós mesmos, ao tempo que somos guiados por forças além de nosso alcance, de nosso controle. Não falo em Deus. Chamem do que quiserem. Coisas ocultas, ausentes, poderosas, que nos impelem para lá ou para cá; para lá e para cá...

Um pensamento que tenho. Talvez soe como uma defesa da astrologia. O sol permite nossa vida. Dá cor a todas as coisas (nada tem, de fato, uma cor), nos esquenta, enfim, todos aqueles “fenômenos físicos”. O sol, uma estrela, é essencial, fundamental, decisivo em nossas vidas. E as outras estrelas, que da mesma forma estão no universo, tão distantes quanto nosso sol (porque para o homem tanto faz que sejam bilhões ou trilhões de quilômetros de distância)? Elas não fazem a menor diferença em nossas vidas? Afetam a terra, isso deve bastar para que também nos afetem.

O homem; esse bicho terrivelmente impotente frente à vida. Dominamos o planeta! Evidentemente temos sede. Sede igualmente terrível, que nunca sacia, que nunca vive a si mesma. Não, temos sede, então bebemos, enquanto pensamos na próxima sede e na próxima (in)satisfação. Será que o simples presente nunca nos bastará? Porque não é no presente que estamos aprisionados, embora a sensação seja claramente essa. É num futuro impossível, irreal, sem sangue, que corre artificialmente em nossos nervos. E mesmo vivendo dessa maneira ainda assim vivemos no presente!

Um dia o “homem” acabará. E talvez ele olhe para a própria ruína com surpresa. Talvez pare por um momento, e encontre-se face a face com a pequenez de sua grandeza. Há aqueles que temem parar, e ficar a sós, em silêncio consigo mesmos.

Retorno

2010-04-22T14:15:00.001-03:00

De volta por aqui. E acho que não tem ninguém aqui.... O que significaria que estou falando sozinho. Estranhamente isso não parece um problema. Manter um diálogo com interlocutores ausentes: mesmo que aqui estivessem, ainda estariam ausentes.

Fiz uma proposta a mim mesmo, de escrever o que geralmente fica guardado em meu pensamento. Ou mesmo que eu o tenha colocado em folhas, elas foram só para mim, e não tinham um dever com a clareza.

Fiz essa proposta como um exercício. Coisas que a gente fica pensando, que incomodam um pouco, mas que também aliviam às vezes. De colocá-las "para fora", o que significa, de alguma maneira, torná-las reais, ao menos palpáveis (tão palpáveis quanto palavras podem ser).

Não tenho nenhum compromisso, senão comigo mesmo. Quero dizer, não me propus a dever nada a fontes, padrões de raciocínio ou de escrita, a "realidades" enfim, senão aquelas que a mim se apresentam quando penso.

Então, vamos nessa!

Greater Then Myself [para Di]

2009-07-20T14:33:00.003-03:00

You are too great for my heart.

So it expands for you.

But your is bigger then mine,

Which means you will never fit in it.

As a non-planned city, it grows.

With no structure what-so-ever,

Painfully,

My heart gives you a home.

And if you go away,

It will collapse,

For at your disappearance,

It will implode.

Empty, inexistantly,

Unloved.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

31/10/2008

Flores Mortas

2008-02-22T10:36:00.004-03:00

Foge a lembrança do teu rosto.
Pois és somente isso;
Lembrança.
Sem lugar no tempo,
De todo tempo perdido.
Não fazes sentido.
Não tem pés, nem braços.
Nem rosto.
Um algo afogado
No fundo de caixa que não sabe onde está.
Não te evoca, o pensamento.
Se eras miúda e tinha olhos tristes.
Se no peito guardava
O que não se deve guardar.
Então tua voz terminava em coro,
Com o resto das coisas barulhentas.
E os dias não amanheciam,
Pra não te atrapalhar o sono.
A beleza que te deixa correr solta contra o vento.
Mas tu escapas de qualquer gravura,
E nos derrama as mágoas da vida.
Talvez teu pranto
Vá silenciar de vez as tantas folhas,
Voando mortas de encontro ao chão.

Rio, 22 de Fevereiro de 2008

O Nascimento dos Impostos

2008-02-18T00:09:00.002-03:00

Assim é o Mundo

2008-02-05T19:52:00.000-02:00

A sucessão de pleonasmos redundantes;
O pretérito perfeitamente imperfeito;
As máscaras impostas pelas metáforas;
Tempos traçando tantas aliterações;
Palavras ababacadas a acabar em assonâncias.

Poesia romântica
Entre tantas instâncias
De espírito constantemente
Atordoado de amor.

Rimas aleatórias,
Sem pé nem cabeça,
Saindo das mesas
E entrando nas memórias.

Prazerosa e angustiante.
Fórmulas insanas.
Um ajuste de variáveis
Translatando,
Rotacionando.

O voar de aves,
Nadar de peixes
E caminhar de mamíferos.
A esquelética forma
De artrópodes invertebrados.

A arte de amar e estar.
O modelo perfeito,
Inexistente.
A folha em branco.

O mundo,
Cada vez mais político,
Com menos forma,
Menos sonhos.

A atenção radiante
Do, e no, amor.
Quanta quanta em uma reação?

As evoluções febris,
Exponenciais,
Fatorando a alma
Em aspectos algébricos.

A repetição de eventos.
A demarcação de terrenos,
De história física.
De vida.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva
20/12/2007

Sem Título

2008-01-19T18:57:00.000-02:00

Estranho o Rio,
Depois de chuva.
Voltam os pombos
E o barulho urbano.
Volta gente nas janelas
Abertas.
Volta o branco
Nas calçadas
E a negra imponência
De montanha lá fora.
O primeiro suspiro
Depois da chuva

Quem sabe amanhã.

Rio de Janeiro, 19 de Janeiro de 2008

Sem Título

2008-01-14T21:51:00.000-02:00

Cheiro o mar.
Na ponta da língua inerte
O fio negro que
Ainda pende dos cabelos
Dela.
Deito o mar.
Se vão as horas de beijos
Que não cabem entre os seios
De cidade em
Fantasia.
Onde fica a janela
Para jogar-lhe no sal
Que abunda as feridas?

Rio de Janeiro, 23 de Dezembro de 2007

Corrida Solitária

2008-01-13T23:03:00.000-02:00

O ritmo do teu coração
Me envolve.

Meus pés corridos
Se posicionam,
Como um robô,
Um à frente do outro.
Todavia, meu impulso, mecânico não é.

Teus arquejos se blindam nos meus.
Meu cansaço é tua exaustão.

Enquanto teus seios nus
Se postam em minha boca,
Meus braços se movimentam
Sem desistir do ímpeto,
Da inércia.

Teus movimentos repetitivos
Motivam-me a continuar os meus.

Às carícias de minhas mãos
Tu sucumbes aos arrepios.
Teus gemidos são tesouro.

Nossos corpos se fundem
Ao calor de nossos afagos.
Minha mente se torna a tua,
E a tua vive na minha.

E o teu orgasmo é minha satisfação.
A hipnose se torna escravidão.

Tu corres comigo.

Tua presença não me pesa o peito,
Nem mesmo minha consciência.

Tu sorris quando eu sorrio
E eu sorrio sem te notar.
Tua angelicalidade me persegue,
Trata-me injustamente bem.

Ao sentir saudades,
Quando os sonhos me pregam peças,
Toco-te e tu és minha para sempre.
Nesses sonhos infantis
Tu me acalmas.
"Hei de esperar contente
Pois tua vida é apenas uma,
Como a minha foste ao teu lado.
Um dia seremos ambos concretos de novo
Para que nossa abstração
Seja subjetiva em nossos relentos de amor".

Eu obedeço,
Hipnotizado.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/12/2007

Tic-Tac

2007-12-23T18:18:00.000-02:00

O tempo transcrito
Transtorna o transeunte,
Transpassa o traçado,
Transforma o traço.

Tu tendes a ter
Transfigurações tenebrosas.
Tropas de tambores
Tiram tua tranqüilidade.

Em tantos tempos
Tantas tralhas
Trançaram tuas têmporas.
Quando até tardar, tempestades.

Trocas tramadas
Transferiram tentações.
Com o transporte do tato
O toque te trava.

Tentas tirar tudo
Do teu texto.
Todavia, o tempo
Que assim te trata, te tem.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva
02/11/2007

mais um sem título

2007-11-20T19:11:00.000-02:00

Às vezes, mesmo no outono,
O cheiro da primavera
Enriquece-nos os pulmões.
Algo aflora nessa parte de fauna
Que somos nós.

Nossos desejos se encontram.
Mútuos, intensos, naturais,
Controlam-nos a mente e o corpo.
Nossos corpos ferventes
Transigem à fantasia.
Nossas carcaças se colam,
Umas às outras,
Na esperança
De que nos tornemos um só.

Mas o espaço de um, é dele.
E somente dele,
Para gozar da liberdade de ser.

E nossos logos se conformam,
Em ter tido nossa noite fogosa
E o prazer que será,
Em alguma dimensão,
Eterno.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

19/11/2007

Poema

2007-10-04T10:11:00.000-03:00

Essa é uma tradução que fiz, de um poema do Pablo Neruda.

Se me esqueceres
(Pablo Neruda)

Quero que saibas
uma coisa.

Sabes como isso é:
se olho
a lua de cristal, o galho vermelho
do outono lento à minha janela,
se toco
perto ao fogo
a cinza impalpável
do corpo enrugado do tronco,
tudo, a ti, me levas,
como se o que existe,
cheiros, luzes, metais,
fossem pequenos barcos
que navegam
para tuas ilhas que por mim esperam.

Mas,
se aos poucos deixares de me amar
à ti deixarei de amar aos poucos.

Se de repente
me esqueceres
não me procures
pois, por mim já deves ter sido esquecida.

Se pensas louca e longamente,
ventos conspícuos
que sopram por minha vida,
e decides
deixar-me à beira-mar
do coração onde criei raiz,
lembres
que em tal dia,
à tal hora,
erguerei os braços
e minhas raízes planarão
à procura de outra terra.

Mas
se cada dia,
cada hora,
sentires teu destino em mim
com implacável doçura,
se cada dia uma flor
subir-te os lábios à minha procura,
ah meu amor, ah meu eu,
em mim o fogo se repetirá,
em mim nada se extingui ou se perde,
do teu, meu amor se nutre, amada,
e enquanto viveres estará em teus braços
sem que deixe os meus.

Nudez

2007-09-27T21:38:00.000-03:00

A flor de seu gozo
Lento,
No alto
Do salto
Vermelho
(seus pés me
pisam e
engolem
como afogar-se
na corrente).

Ela respira,
E dorme.
Suor de
Pudor
Dos olhos escuros
(não sei se
falo
ou deito
ao seu lado;
não dormirei
em seus braços).

O ventre
Entrelaçado
De passado,
Resiste
Ao toque
(devo perceber
a Nudez
nos olhares
que não
trocamos)?

Guilherme Lanari Bo Cadaval 24/9/2007

Versos em Quarto Fechado

2007-09-20T10:52:00.000-03:00

Perder a vida
Na vida.
Não é ilusão de sexo,
Nem a carne ferida.
Nem estrela
Que brilha
Por não ser impedida.
Mas euforia contida.
Sabor
Do saber
Ser.
O nada em cada tudo.
Nada faço
Com a vida
Ela que me faz.
Fez e fará.
Lembraremos juntos
O verão
De nossas idas.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 15/9/2007

Poema

2007-09-19T09:56:00.000-03:00

Subversiva
(Ferreira Gullar)

A poesia
quando chega
não respeita nada.
Nem pai nem mãe.
Quando ela chega
de qualquer de seus abismos
desconhece o Estado e a Sociedade Civil
infringe o Código de Águas
relincha
como puta
nova
em frente ao Palácio da Alvorada.

E só depois
reconsidera: beija
nos olhos os que ganham mal
embala no colo
os que têm sede de felicidade
e de justiça

E promete incendiar o país.

Sacrifício

2007-09-18T07:25:00.000-03:00

Num instante foi o sangue, o horror, a morte na lama do chão.
– Segue, disse a voz. E o homem seguiu, impávido
Pisando o sangue do chão, vibrando, na luta.
No ódio do monstro que vinha
Abatendo com o peito a miséria que vivia na terra
O homem sentiu a própria grandeza
E gritou que o heroísmo é das almas incompreendidas.

Ele avançou.
Com o fogo da luta no olhar ele avançou sozinho.
As únicas estrelas que restavam no céu
Desapareceram ofuscadas ao brilho fictício da lua.
O homem sozinho, abandonado na treva
Gritou que a treva é das almas traídas
E que o sacrifício é a luz que redime.

Ele avançou.
Sem temer ele olhou a morte que vinha
E viu na morte o sentido da vitória do Espírito.
No horror do choque tremendo
Aberto em feridas o peito
O homem gritou que a traição é da alma covarde
E que o forte que luta é como o raio que fere
E que deixa no espaço o estrondo da sua vinda.

No sangue e na lama
O corpo sem vida tombou.
Mas nos olhos do homem caído
Havia ainda a luz do sacrifício que redime
E no grande Espírito que adejava o mar e o monte
Mil vozes clamavam que a vitória do homem forte tombado na luta
Era o novo Evangelho para o homem da paz que lavra no campo.

Vinicius de Moraes

Rio de Janeiro, 1933

Sofia

2007-09-17T11:18:00.000-03:00

Sofia toma calmantes.
Assalta-me o corpo
Em noites distantes.
Se joga logo ao fronte;
Sofia nada teme.
(só barata pela janela).
Nela me encontro.
Em meio ao caos
De tantos dias.
Tantos dizeres e fazeres.
Tantas nuvens
De papel
Voando.

Vejo Sofia lá no alto,
Sempre sorriso no cenho.
(Sofia me rouba tudo que tenho).
E acena.
Ou talvez espante os mosquitos
A beber-te o sangue.

Às vezes no mau tempo,
Me jogo à terra
Esperando Sofia
Ser chão.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 2/9/2007

Desde o Primeiro Instante

2007-09-16T09:13:00.000-03:00

Visão me embaraça;
Olfato me tranqüiliza;
Audição me amedronta;
Tato me arrepia;
Paladar me alegra.

Pois ao último instante
Já és minha.
E nossas línguas se roçam.
Tuas coxas me prendem.
Dançamos a noite inteira.
Perdemos-nos entre prazeres e orgasmos.
És minha por uma foda.
Sou teu pela eternidade.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

06/09/2007

Poema

2007-09-15T10:56:00.000-03:00

Por Ela
(Carlito Azevedo)

Perdera – era a
perdedora. Repara
como anda, não lembra
uma onda morta de medo
pouco antes de
desabar sobre a areia?
Você se pergunta: o
que pode fazer por ela
o poema? Nada, calar
todos os seus pássaros
ordinários –o que lhe
soaria como bruscas
freadas de automóvel.
Se ele pudesse abraçá-la
em não abraçá-la. Mas
ainda assim a quer
reviver e captar, faz
os olhos dela brilhar
numa assonância boa e,
invisível, faz do corpo
dela o seu. Repara
ainda um pouco. Mais
do que se pensa, ele a
perdeu: com a areia do
seu deserto amoroso
ergueu-lhe sua
triste ampulheta. Fim.
Perdera

era

o

Problema

2007-09-14T07:58:00.000-03:00

Eu faço Engenharia Elétrica na UFRJ e é muito difícil escrever pensando em números todos os dias da semana. Por isso, estou ficando sem textos para postar.
Tentarei postá-los ao máximo, mas enquanto isso, imitarei meu sócio e postarei textos de artistas aleatórios.

Por hoje é só.

Retorno

2007-09-13T10:35:00.000-03:00

Tenho alguns poemas, que escrevi durante essa pequena ausência, e vou postar aos poucos, intercalando com textos de diferentes autores. Vai aí o primeiro, espero que gostem:

Vertigem

Caio.
Em casa sem chão e tábuas
De madeira velha
Que alinhei junto ao colchão
Nas mil noites mal dormidas
Sem unha pra agarrar
A mão a mim estendida,
Caio.

Medo no escuro

Sento.
No banco vermelho
Exposto em meio ao serrado
Eu amarrado e com mordaça de flores
Pra sangrar todos meus amores
Que passam distantes
Onde os dedos não chegam,
Sento.

Tiro no peito

Sinto.
O tempo correndo
Sempre em demasia
De poucas palavras
E tics e tacs do relógio
Que bate só na cozinha
E me invade toda vez quando vou mijar,
Sinto.

Parado no ar

Vejo.
Redentor lá no alto
Roubando-me a cama
Sem lençóis nem fronhas
E vazia de mim
Que sento na sala
Em meio a fumaça
Pensando quanto tempo ainda falta
Para que algo aconteça.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 6/9/2007

Insônia

2007-09-12T16:38:00.000-03:00

Meus olhos cansados
Fecham-se ardidos.
Meu corpo dolorido
Se revira na cama.
Minha mente exaurida
Pensa erroneamente.

Suplico por ti.
O desgaste diário
Passara o limite.
“Venha logo” penso.

Meus olhos fechados
Se cansam de arder.
Meu corpo revirado
Dói na cama.
Minha mente pensativa
Erra ao descansar.

“Trabalho inacabado”.
Tento relaxar,
Respiro fundo
Desejo-te.

Meus olhos ardidos
Se fecham para o cansaço.
Meu corpo, na cama,
Revira sua dor.
Meu pensamento errado
Mente o repouso.

Tua presença
Me ilumina.
Tua demora
É compensada.
Tu, finalmente,
Me pões a dormir.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

28/08/2007

Outra Crônica

2007-09-11T12:13:00.000-03:00

De Ressaca
(Luis Fernando Veríssimo)

Hoje, existem pílulas milagrosas, mas eu ainda sou do tempo das grandes ressacas. As bebedeiras de antigamente eram mais dignas, porque você as tomava sabendo que no dia seguinte estaria no inferno. Além da saúde era preciso coragem. As novas gerações não conhecem ressaca, o que talvez explique a falência dos velhos valores. A ressaca era prova de que a retribuição divina existe e que nenhum prazer ficará sem castigo. Cada porre era um desafio ao céu e às suas fúrias. E elas vinham – Náusea, Azia, Dor de Cabeça, Dúvidas Existenciais – às golfadas. Hoje, as bebedeiras não têm a mesma grandeza. São inconseqüentes, literalmente.
Não é que eu fosse um bêbado, mas me lembro de todos os sábados de minha adolescência como uma luta desigual entre o cuba-libre e o meu instinto de autopreservação. O cuba-libre ganhava sempre. Já dos domingos lembro de muito pouco, salvo a tontura e o desejo de morte. Jurava que nunca mais ia beber, mas, antes dos 30, “nunca mais” dura pouco. Ou então o próximo sábado custava tanto a chegar que parecia mesmo uma eternidade. Não sei o que o cuba-libre fez com o meu organismo, mas até hoje quando vejo uma garrafa de rum os dedos do meu pé encolhem.
Tentava-se de tudo para evitar a ressaca. Eu preferia um Alka-Seltzer e duas aspirinas antes de dormir. Mas no estado em que chegava em casa nem sempre conseguia completar a operação. Às vezes dissolvia as aspirinas num como de água, e engolia o Alka-Seltzer e ia borbulhando para a cama, quando encontrava a cama.
Mas os métodos variavam. Por exemplo:
Um cálice de azeite antes de começar a beber – O estômago se revoltava, você ficava doente e desistia de beber.
Tomar um copo de água entre cada copo de bebida – O difícil era manter a regularidade. A certa altura, você começava a misturar a água com a bebida, e em proporções cada vez menores. Depois, passava a pedir um copo de outra bebida entre cada copo de bebida.
Suco de tomate, limão, molho inglês, sal e pimenta – Para ser tomado no dia seguinte, de jejum. Adicionando vodca, tinha-se um Bloody Mary, mas isto era para mais tarde um pouco.
O sumo de uma batata, sementes de girassol e folhas de gelatina verde dissolvidas em querosene – Misturava-se tudo num prato de pirex forrado com velhos cartões do sabonete Eucalol. Embebia-se um algodão na testa e deitava-se com os pés na direção da ilha de Páscoa. Ficava-se imóvel durante três dias, no fim dos quais o tempo já teria curado a ressaca de qualquer maneira.
Uma cerveja bem gelada na hora de acordar – Por alguma razão, o método mais popular.
Canja – Acreditava-se que uma boa canja de galinha de madrugada resolveria qualquer problema. Era preciso especificar que a canja era para tomar, no entanto. Muitos mergulhavam o rosto no prato e tinham que ser socorridos às pressas antes do afogamento.
Minha experiência maior é com cuba-libre, mas conheço outros tipos de ressaca, pelo menos de ouvir falar. Você sabia que o uísque escocês que tomara na noite anterior era papagaio quando acordava se sentindo como uma harpa guarani. Quando a bebedeira com uísque falsificado era muito grande, você acordava se sentindo como uma harpa guarani e no depósito de instrumentos da boate Catito’s em Assunção.
A pior ressaca era de gim. Na manhã seguinte, você não conseguia abrir os dois olhos ao mesmo tempo. Abria um e quanto abria o outro o primeiro se fechava. Ficava com o ouvido tão aguçado que ouvia até os sinos da catedral de São Pedro, em Roma.
Ressaca de martini doce: você ia levantar da cama e escorria para o chão como óleo. Pior é que você chamava sua mãe, ela entrava correndo no quarto, escorregava em você e deslocava a bacia.
Ressaca de vinho. Pior era a sede. Você se arrastava até a cozinha, tentava alcançar uma garrafa de água e puxava todo o conteúdo da geladeira em cima de você. Era descoberto na manhã seguinte imobilizado por hortigranjeiros e laticínios e mastigando um chuchu para alcançar a umidade. Era deserdado na hora.
Ressaca de cachaça. Você acordava, sem saber como, de pé, num canto do quarto. Levava meia hora para chegar até a cama porque se esquecera como se caminhava: era pé ante pé ou mão ante mão? Quando conseguia se deitar, tinha a sensação que deixara as duas orelhas e uma clavícula no canto. Olhava para cima e via que aquela mancha com uma forma vagamente humana no teto finalmente se definira. Era o Konrad Adenauer e estava piscando para você.
Ressaca de licor de ovos. Um dos poucos casos em que a lei brasileira permite eutanásia.
Ressaca de conhaque. Você acordava lúcido. Tinha, de repente, resposta para todos os enigmas do Universo. A chave de tudo estava no seu cérebro. Devia ser por isso que aqueles homenzinhos verdes estavam tentando arrombar sua caixa craniana. Você sabia que era alucinação, mas por via das dúvidas, quando ouvia falar em dinamite, saltava da cama ligeiro.
Hoje não existe mais isso. As pessoas bebem, bebem e não acontece nada. No dia seguinte estão saudáveis, bem-dispostas e fazem até piada a respeito. De vez em quando alguns dos nossos se encontram e se saúdam em silêncio. Somos como veteranos de velhas guerras lembrando os companheiros caídos e nosso heroísmo anônimo. Estivemos no inferno e voltamos, inteiros. Mais ou mesmo. Um brinde. E um Engov.

O Liberto

2007-09-10T07:04:00.000-03:00

O ar pressionava as células de seu corpo. Ele rasgava o céu, cortando o ar em um som ensurdecedor, que nada mais era do que um agrado. Seus pensamentos confusos e obscuros sumiram, vagarosamente, um após o outro. O sentimento de leveza, fazia com que sua consciência não pesasse mais, fazia com que seu corpo flutuasse pela eternidade. Com movimentos rápidos, ele se divertia. Brincava como se fosse criança. Ele era seu próprio passatempo. Não precisava de comédias ou drogas para fazê-lo rir, pois ele sorria com prazer, e o ar secava sua boca, mas ele era criança e tudo o divertia, até isso. A roupa colava em seu corpo, trazendo-lhe uma sensação de nudez e liberdade. E era isso que acontecia. Seu corpo não era mais de sua pessoa, suas moléculas não formavam mais a mesma. Ele era pura felicidade e seu corpo, aos poucos, se transformava em, apenas, energia. Uma pequena olhada no ponteiro indicava-lhe que seu tempo acabara. E esse era o motivo pelo qual aquilo não era perfeito, o ponteiro. Apesar de toda a tranqüilidade que o ar que o cercava, que enchia seus pulmões com dificuldade, que o mantinha vivo, e vivo, mais do que nunca, agora, lhe oferecia, ele ainda havia de se preocupar. De súbito, suas lembranças de um mundo “real”, vinham à sua cabeça. Mas ele não queria se importar e nem lhe caberia de fazê-lo. Com um puxão, arrancou o pequeno aparelho que o tornava aflito, e com repetidos solavancos, arrancava sua roupa, em desespero. E, não porque entrava em pânico, mas porque se livrava dele e tinha pressa, pois seu tempo era curto.

E este momento, foi fantástico. Sentia seu corpo fluir pelo espaço, até um manto negro começar a cobrir seus olhos. Já tinha pulado muitas vezes naquela aventura. E sempre havia de voltar. Mas não agora, seu pára-quedas não abriria e ele estaria livre. Logo, ficou assim, feliz, para sempre.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

11/04/2007

O Beijo da Vida

2007-09-08T10:16:00.000-03:00

O movimento começara. A cena era, de fato, bonita. Reconhecia. Com seu corpo imóvel esperou. Lembrou-se de vários momentos de sua vida. Um em especial durou uma eternidade. Aquele primeiro beijo.
Seu coração batia forte como mil trovões e suas mãos tremiam com insegurança. Ele havia acabado de se declarar para ela e esperava sua resposta. Mas a resposta não viria pois ela estava pior que ele, ela estava em choque. Conseguiu juntar coragem e fez com que seus instintos o comandassem. Todas as suas fibras o levaram para frente e sua boca fora conduzida a dela. Ela não recusou, pois seu desejo não era diferente. Lábios se tocaram e as suas mãos seguraram o rosto da menina, como se em caso soltasse, ela fugiria. Mas essa não era a verdade. Finalmente a menina se mexeu e suas mãos se afirmaram no torso do garoto. Ele, por sua vez, colocou as mãos em torno dela, na altura da cintura. As mãos dela subiram e seus braços envolveram o pescoço do amante. E assim ficaram, dançando. Suas línguas, em sincronia com seus corpos, liberavam uma energia maravilhosa, que infiltrava suas células, seus corações.
Então, o machado atravessou seu pescoço em um lance só e sua cabeça voou. Jatos de sangue indicavam seus últimos batimentos cardíacos.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/07/2007

Uma Crônica

2007-09-07T16:27:00.000-03:00

O Pavão
(Rubem Braga)

Eu considerei a glória de um pavão ostentando o esplendor de suas cores; é um luxo imperial. Mas andei lendo livros, e descobri que aquelas cores todas não existem na pena do pavão. Não há pigmentos. O que há são minúsculas bolhas d'água em que a luz se fragmenta, como em um prisma. O pavão é um arco-íris de plumas.

Eu considerei que este é o luxo do grande artista, atingir o máximo de matizes com o mínimo de elementos. De água e luz ele faz seu esplendor; seu grande mistério é a simplicidade.

Considerei, por fim, que assim é o amor, oh! minha amada; de tudo que ele suscita e esplende e estremece e delira em mim existem apenas meus olhos recebendo a luz de teu olhar. Ele me cobre de glórias e me faz magnífico.

Rio, novembro, 1958

Troca de Personas

2007-09-06T06:06:00.000-03:00

Deu-lhe um suave beijo na têmpora direita. Seus olhos expressavam claramente seu recente passado, mas ninguém percebeu, ninguém prestou atenção. Sentou-se no outro lado do cômodo em um sofá com bastante calor humano, de frente para o dono das têmporas e nele prestou atenção. Aquela era uma pessoa que o entendia, mesmo daquela poltrona, relativamente, distante. Naquele momento percebeu a diferença entre um olho bonito e um olhar bonito. O pequeno abismo que faz uma pessoa ser intensa por dentro ou apenas bonita exteriormente. Talvez fosse a química que fizesse isso. Talvez todos tivessem um par, ou mais, com quem pudessem entender a alma vendo-a apenas através de sua janela. Mas isso não importava. Abriu o sorriso, tentando expressar a falsa felicidade e respirou fundo, para que percebessem apenas a calma física, em vez do caos não-material. Quase podiam conversar mentalmente. Isso a assustou. Desviou o olhar e procurou conforto em conversas animadas, pois talvez a animação se transmitisse pelo ar.
Levantou-se e seguiu até a varanda. Lá, observou as estrelas, com curiosidade, tentava enxergar algo além de pontos, ligando-os. Mas nada sabia de astronomia. Suspirou e resolveu só apreciar o bonito céu. Os infinitos em passados distantes, muitas vezes mais velhos que ele mesmo. Afastou-se da luz do cômodo cheio e barulhento. Assim, ele podia respirar melhor a brisa, e sentir seu odor. Podia ver o céu quase azul de tão iluminado por tantas estrelas, agora, mais aparentes. O ar gelado da noite o fez ficar grato por estar vivo. Voltou para o cômodo barulhento, infestado de criaturas espaçosas.
Pegou algo para beber, sua garganta já lhe cobrava umidade. Água foi o líquido ideal. Desceu-lhe até o estômago, refrescando-a apenas como anjos o fariam. Terminou seu copo e foi ao banheiro. Trancou-se e sentou-se na privada com a tampa fechada. Estar em um cômodo tão pequeno, sozinha, fazia a vida parecer simples, trivial.
Esperou por uns minutos.
Ergueu-se e abriu a torneira. Apenas para sentir a água escorrer em suas delicadas mãos. Abriu a porta. Alguém esperava para usar o banheiro.
Logo depois, saiu do ambiente em que se encontrava. Com o rosto lavado, foi socializar com os amigos. A vida continuava igual e era mais do que o esperado. Voltou ao seu lugar, dando uma breve passada no outro lado do cômodo, em uma certa têmpora esquerda contida em um sofá. Sentou-se na mesma poltrona, de frente para ela.
Estavam felizes por existir o amor.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

01/05/2007

Obrigado, Julia, pela inspiração. Tô com saudades, aparece mais, po!

sem título

2007-09-04T06:39:00.000-03:00

Os prédios dançam
Evitando despencar.

Os cadarços balançam
Como quem nada quer.

As carteiras se abrem
Mesmo sem querer.

Cadê a pasta de dentes?
Cadê minha escova?

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

04/10/2007

Agora os posts serão dia sim dia não, então. Porque não sustento isso sozinho.

Aviso

2007-09-03T10:13:00.000-03:00

Resolvi dar um tempo no blog. Voltarei algum dia, não sei quando.
Obrigado à todos que passam por aqui,

Guilherme.

Saltinho em Bancos

2007-09-02T09:10:00.000-03:00

“O que minha galinha faz em cima daquele gato?”

“Você tem um cachorro, sua mula.”

E o universo fez sentido.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

31/08/2007

Poema

2007-09-01T11:54:00.000-03:00

Traduzir-se
(Ferreira Gullar)

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
– que é uma questão
de vida ou morte –
será arte?

Indecentemente Formosa

2007-08-31T08:21:00.000-03:00

Sua concentração,
Seus lindos olhos.
Vistos através do vidro
Como numa vitrine
Da mais bela forma.
Indecentemente perfeitos.

Seus lábios rosados,
Mordidos, tamanha aflição.
A beleza mental
Combina-se ao corpo,
E, embora genial,
Seu nervosismo é exposto.

Gota de suor,
Escorre-lhe a testa.
A perfeita esfera prateada.
Fruto de tanto esforço.
E, apesar de toda a atenção,
Não percebe.

O poeta em seu caminho.
Balançando, rabiscando.
Ao lado dele,
Ela mal sabe, mas,
A fonte de sua inspiração,
É sua beleza eterna.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

28/05/2007

Sem Título

2007-08-30T09:52:00.000-03:00

Corpo amante teu,
acanhado
Sou eu.
Diga achar,
Nas coisas
Leves
e
Falidas

Que roçam
(e dançam)
Em cantoria matutina

A eternidade
de uma
flor
Fechada em página de livro.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 28/08/2007

Tato

2007-08-29T07:55:00.000-03:00

Um toque.
Suave e pesado,
Como uma rosada
Pétala, sobre a
Imensidão da gravidade
Do poderoso Júpiter.

Oh, grande Newton!
Tal poder de lei
Em dedos famintos
E vulgares.

Oh, músculo cansado!
Dureza da vida
Em forma de massa
Que causa suar.

Profunda magnitude!
Oh, ser tão vivo!
Sensual e gentil.
Como um toque,
Suave e pesado,
Como uma formosa
Pétala.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

31/10/2006

Soneto de Cumplicidade

2007-08-28T10:14:00.000-03:00

Éramos três num vagão em movimento,
Que corria por trilhas desconhecidas,
Ignorando o peso de nossas vidas,
Na sua brincadeira contra o vento.

Dias numa solitária solidão,
Sem saber se primeiro noite ou dia,
Num desfiladeiro onde ninguém dizia,
Se ainda batia com seus pés no chão.

Brisa pela porta entra sorrateira.
Bate nos rostos, levanta poeira.
Carrega pra fora nosso sentimento

De que a vida já não nos pertencia,
Porque mesmo que ela fosse vadia,
Vivemos seu todo e cada momento.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 10/08/2007

Esférica Alegria

2007-08-27T07:14:00.000-03:00

Tão leve, sublime, escorria por uma têmpora. Um tom esbranquiçado, não a deixava ser transparente. Gotas passavam, esnobes, brilhosas, refletiam todas as cores em suas redondas formas. Tão belas. Tão feias, riam de sua condição. Estando presa à superfície, estava condenada. Sua forma disforme lhe tornava um peso, um detalhe. Descia lentamente pela pele áspera, ansiosa pelo fim. Perdia sua vida a cada segundo que se passava. Queria ser livre, cair pelo mundo. Pois aqueles segundos de liberdade valiam mais que qualquer infinidade naquela forma, daquele jeito. Quando beirava o queixo, juntou suas forças, não agüentava mais. Sua velocidade diminuiu e seu volume aumentou. Aos poucos se libertava. Ali, haveria de ser feito um sacrifício. Deixando uma parte pequena de si ainda naquela pele, saltou. Durante aquele segundo unitário, brilhou o quanto podia, com seu lindo tom opaco.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/07/2007

A Atriz

2007-08-26T11:25:00.001-03:00

Quem diz ter nome,
A atriz?
Se canta e constrói,
Às vezes criança
De tarde.

Noutras, Senhora da Noite.

Ela reflete,
isso digo.
Salta de alma para a cena.
Já as luzes,
[que nunca ofuscam
suas feições de menina]

Abrem espaço
Por
Entre
O
Povo.

E a atriz?
Vai se rindo,
Desconstruindo
E caminhando
Pé
ante
pé.

É espetáculo sozinha.

Faz mudo gritar
Tolo compreender
É tempestade na Lua
Dá vida ao que inexiste.

Mas aonde vai
A atriz,
No fim de espetáculo?

Deve andar por ruas,
Arrastando
buquês.
Ou,
(e é mais provável)
Beber no fim do mundo.

Ou então...
Então não existe.

Volta a ser
Mulher.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 23/08/2007

Obrigado à Luíza pela foto.

sem título

2007-08-25T08:06:00.000-03:00

O cheiro suave,
A sensação úmida
De um odor frio.
A sinestesia
Influenciando olfatos alheios.

As crianças choram,
O futebol será cancelado
E o dever de casa, esperado.

Os animais se recolhem,
A impermeabilidade de seus espíritos
Não é refletida na de seus corpos.

As plantas, ressecadas, alegram-se,
Pois a sede não durará muito
E a chuva não tardará.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/08/2007

Maria Clara disse...

olfato - cheiro da terra e do ar antes de uma chuva.

Tá aí, o segundo, espero que goste.

Poema Vermelho

2007-08-24T10:45:00.000-03:00

Boca,
Pele,
Rasga,
Fere.
Ferida aberta no rosto do homem.
Era só eu, era mais um.
Enquadrado em perfil dissonante.
Esquadrado por tropas de areia.
Parece vermelho-sangue.
Que jorra do arranha-céu.
E mancha vestido,
Inunda rua,
Suja calçada,
Estarrece o cinza.
Agora estava ali.
Um estendido entre prédios.
Se nasce rosa escura em cidade preta,
Não é rosa.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 23/08/2007

O Salão de Festas

2007-08-23T06:54:00.000-03:00

O salão de festas
Pulando, pulsando.
Suas células juntas,
Transpirando,
Se mexendo em um só ritmo.

A respiração musical
Envolvendo a todas,
Com seus eternos ofegos
E não tão presentes suspiros,
À procura dos afagos.

A harmonia corporal.
A produção da felicidade
Através da eliminação
De saltitantes gotas de suor
Transbordando o citoplasma.

A intensidade dos sentimentos
Constantes em seu coração.
Vibrante, repetitivamente esforçado,
A união das massas em um só ser:
O salão de festas.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

18/08/2007

Para Babi, quase uma semana atrasado. Parabéns de novo.

Amor de Criança

2007-08-22T09:48:00.000-03:00

Vamos ficar juntinho, amor?
Dar as mãos no meio da classe?
Contar segredo?
Vamos rir escondido?
Brincar de faz-de-conta?
Ficar acordado até tarde?
Vamos comer besteira, amor?
Falar palavrão?
Vamos gritar na janela?
Incomodar o vizinho?
Pular na cama?
Vamos pintar a parede, amor?
Mexer com o gato?
Assustar velho na praça?
Vamos correr do vento?
Nos fingir de estátua?
Vamos dormir, amor?

Guilherme Lanari Bo Cadaval 21/08/2007

Uma versão infantil de um poema do Vinícius intitulado Amor.

Um Belo Dia

2007-08-21T17:36:00.000-03:00

Um Belo Dia acordou e olhou o relógio. Belo Dia estava devagar, mas bonito. Assim como os outros Dias, sorriu para todas as vidas do planeta, iluminando-os com alegria. Mas este Dia não era como qualquer outro, era muito especial. E porque esse Dia era Belo, todos viveram com um pouco mais de alegria, pois o Dia estava alegre. Mas no final, depois de tantos momentos inesquecíveis, o Dia estava morrendo, pois tinha de morrer, como todos os outros Dias. E ao entardecer, Um Belo Dia tentou copiar seu jeito de quando acordou, pois assim havia ficado mais bonito, mais puro. Havia de nascer e morrer belo e puro. Muitos pararam para assistir Um Belo Dia morrer. Até mais do que os que o assistiram nascer, o que parece meio mórbido. Após tal cerimônia, o mundo, regado de novas energias e entusiasmos, dados por aquele Dia, continuaria a viver. Parecia ser cedo, até. Mas quando todos realmente refletiam o tempo do Dia não fora nada mais que o necessário, nada mais que o ideal. E assim era o mundo e a vida, nenhum Dia durava mais que outro Dia.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

25/07/2007

Sem Título

2007-08-20T06:57:00.000-03:00

Sobrevoa fugaz
Entrelaça meus pensamentos
Ofusca
Entre seus lábios
Censuro meu desejo
Tento me firmar
Tento sentar o chão
Me seguro à realidade
Mas é inevitável ao desejo do
Calor do seu colo
Rapidamente
Me vejo acompanhando seu corpo
No doce prazer do ilusório
Irreal.

Carlos Eduardo Fonseca Vieira Peixoto
18/08/2007

Flora

2007-08-19T09:33:00.000-03:00

O exercício matinal sempre lhe fizera bem. Todos os dias, corria alguns quilômetros na calçada da vizinhança de sua casa. Sentiu a primeira gota de suor escorrer seu rosto e soube que em pouco tempo ficaria mais difícil.
Quando sua camisa ficou molhada até a metade, sentiu aquela emoção de sempre. Essa era a melhor hora. Acontecia logo antes de ficar cansado. Seu corpo se acostumou com o exercício, mas não havia chegado ao cansaço. Era o momento em que sentia seu corpo mais leve. Sentia seu coração palpitar a cada passada. Sua respiração, ainda ritmada, dava uma sensação, de expansão, gostosa em seu pulmão.
Passado esse momento de míseros, ínfimos segundos, seu corpo se tornou pesado e seus músculos passaram a doer. “Normal” pensou. E era. Dali a pouco o exercício acabaria e ele chegaria à sua casa, pois estava quase alcançando a metade do percurso. Mas aos poucos seu corpo tornou-se mais pesado. Preocupou-se. Aquilo já não era que nem o habitual. Sentiu como se sua massa tivesse aumentado duas, três, quatro vezes. Até que não se agüentou e caiu de joelhos. E ao atingir o chão, o mundo ficou todo em preto e branco. Não entendeu mais nada. Mil preocupações vieram à tona: sua mulher, trabalho, dívidas. Desabou de barriga para o chão, seus olhos quase fechados.
Foi então que viu, no gramado ao seu lado, uma flor. A rosa brilhava, como todo seu esplendor em todas as suas vivas cores. De seus olhos, rolaram belas e recheadas lágrimas. Suas preocupações sumiram com o vento e aquela tão formosa planta passou a ter toda sua atenção. Mesmo não compreendendo nada, ele sabia quem era aquela flor. Ficou feliz por ter tido a chance de vê-la antes que tudo acabasse.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

Reescrito em 23/07/2007

Sem Título

2007-08-18T12:05:00.000-03:00

Serei eu tua causa?
A faca que te parte em duas?
Serei o tempo que te carrega?
A melodia que te rege?
Serei tua lua nua?
A onda que te quebra?
Serei a voz no teu ouvido?
Cada outra batida de teu peito?
Serei o sim, o não, talvez?
As vestes que te cobrem?
O copo de onde bebes?
Serei chuva no verão?
A brisa que te arrebata?
Serei teu prazer furtivo?
Verbo imperativo?
Serei força da natureza?
O banco onde adormeces?
Serei o fim do mundo?
O sol nascente?
Serei teu?
Serei eu?

Guilherme Lanari Bo Cadaval 16/08/2007

Tem um verso roubado aí no meio....

Poema de Ponta de Língua

2007-08-17T08:37:00.000-03:00

Teus olhos são como um eclipse solar.
A beleza, tua formosa mágica, me fascina,
Contudo, hesitante, vacilo em contemplar.
Pois tua íris enxerga além da minha,
Explora a alma, se tal for permitido.
Mas eu não deixo.
Pois minha alma nunca será pura como ti.
A vergonha dessa tua descoberta
Atormentaria-me eternidades,
Infinitudes de tempo sem tua presença.
Então escondo meu rosto de peito aberto
Esperando que enxergues além da figura,
Que percebas meu amor
E te tornes o mesmo tanto.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

10/08/2007

Cartas sobre a mesa

2007-08-16T17:13:00.000-03:00

Que fazem com tuas tardes,
Homens de terno escuro?
Fazem nada,
Nada fazem,
Diz pássaro torto que logo esconjuro.
Porque se sentam abaixo da mangueira,
À esquerda da roseira,
Ao lado da água que desce corriqueira,
Toda triste sexta-feira?
Respondem os homens,
Em tão grave coro:
Aqui jogamos vida curta.
De satisfação plena,
Onde ninguém nos escuta.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 14/08/2007

Carolina disse...
(...) eu sugiro uma cena: Um grupo de quatro homens em seus 40 anos em uma mesa no parque jogando pôquer....

Taí o resultado. Espero que gostem. Continuo aceitando sugestões. Podem deixar em qualquer post. Uma que seria legal é o título para um poema.

Pensamentos Impuros

2007-08-15T08:00:00.000-03:00

Crianças andróginas,
Meninos e meninas
Sem postura nem compostura.
Andando, falando.
Como o ciclo da água,
Descem e sobem ruas.
Incansáveis criaturas.

Seus olhos que tanto viram
Mostram aos seus cérebros
Suas mais novas experiências.
O que é muito é pouco.
Inexperientes, vagam,
Procurando experiências,
Experimentos.

Matam e machucam,
Sem vida, a vida.
Insetos esmagados,
Animais chutados.
Longe de suas cabeças
A percepção da semelhança.

Se lançam aos impulsos,
Puros, tão impuros.
Buscam o calor e o amor.
Encontram muita dor,
Mas como se fosse água,
Engolem, sem gosto nem desgosto.

E seus corpos manchados,
Marcham sem direção.
O egoísmo, excêntrico,
Egocêntrico, é o motor.
Suas imagens refletidas lhes chamam a atenção
Mais que as estações, primavera, verão.

A vida vai passando
Rápido como quem tem pressa.
Esses que têm pressa:
Essas crianças, andrógenas,
Fruto de suas dores,
De seus mais belos amores.

Vivem a vida como se fosse curta
Sentem como se fosse longa
E morrem como se não tivesse sido,
Como se pudessem ter aproveitado mais.
E seus arrependimentos,
Se tornam os únicos sentimentos.

Dignos de pena, vagam.
Atravessam paredes, como fantasmas.
Quem lhes dera ser a parede.
Tão simples, pura, fácil.
Ao invés, só sugam tudo e se destroem.
Engraçadinha, essa raça humana.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/07/2007

A Máquina

2007-08-14T10:12:00.000-03:00

Nun
Ca
Pá ra
Síscan
Galha
Vem o
Homemseu lugar.
Nun ca
Pára
Síscan galha
Vemo homemseu lugar.
Nuncapára
Síscangalha
Vemohomem seulugar.
Nuncapárasíscangalha
Vemohomemseulugar.
Nuncapárasíscangalha vemohomemseulugar.
Nuncapárasíscangalhavemuôminseulugá.
Nuncapárasíscangalhavemuôminseulugá.
Nuncapárasíscangalhavemuôminseulugá.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 13/08/2007

Froid Nuit

2007-08-13T08:11:00.000-03:00

La nuit.
Le foncé en transformant
La vie dans noire et blanc.
La vie qui ne vit pas.
Seulement survit
Avec les suppléments
Ressemblés dans le matin
Et dans l’après-midi.

Mais la nuit ne juge pas.
Elle est morte.
Parce que la vie,
Sans couleur,
N’est pas vivent.

Et quand souffle
Son froid vent,
Elle souffle tous
Sans distinction.

Quand elle montre
Leurs plus jolies étoiles,
Elle les montre pour tous.
Tous les regards de tous les êtres.

L’ivrogne n’est pas illuminé
Comme le sobre
Et le pécheur
Comme le saint.
Parce que la nuit
Ne juge pas, c'est morte.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

19/07/2007

A noite.
O escuro transformando
A vida em preto e branco.
A vida que não vive.
Somente sobrevive
Com os suprimentos
Coletados na manhã
E na tarde.

Mas a noite não julga.
Ela está morta.
Porque a vida,
Sem cor,
Não é vivida.

E quando sopra
Seu frio vento,
Ela sopra todos
Sem distinção.

Quando ela mostra
Suas mais lindas estrelas,
Ela as mostra para todos,
Todos os olhares de todos os seres.

O bêbado não é iluminado
Como o sóbrio
E o pecador
Como o santo.
Porque a noite
Não julga, está morta.

Flor da Idade

2007-08-12T09:28:00.000-03:00

O expor da personalidade,
A apuração dos sentidos.
A produção incessante
Dos hormônios assaz vitais.
O esforço de uma vida
Em se embelezar
Tentando difundir a espécie.
A atração sensual espalhada
E causada pelos olhos animais.
A sexualidade em profusão.
A primavera em seu auge
Manchando a paisagem
Em cores púrpura e rósea.
O desabrochar de um ser.
A puberdade em seu limite.
O amadurecer de um corpo.
A idade de ouro.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

09/08/2007

Maria Clara disse...

Oi, filho,Minhas sugestões tem a ver com sentidos:

• visão - uma árvore que vai florindo aos poucos;

• olfato - cheiro da terra e do ar antes de uma chuva.

Não era o que você tinha em mente, provavelmente, Maria Clara, mas foi o que veio à minha cabeça. Pus tua idéia em meio a uma metáfora. Espero que goste de qualquer jeito.

Meninas ao Vento

2007-08-11T11:38:00.000-03:00

Porque ao vento se jogaram,
Ó meninas?
Deram-se, despreocupadas.
Como se a tarde
Não acabasse.
Correram com pés de bailarina,
Que contra o chão,
Barulho não fazia.

Porque soltaram teus cabelos,
Ó meninas de seda?
E passaram à frente do poeta,
Todas se rindo.
Como dizendo,
Este jamais nos tocará.

Porque voam tão alto,
Ó meninas de nuvens?
Deslizando felizes
Junto ao sol,
Feito pétala vadia
De rosa.

Brincaram de pega,
Beijo na boca.
Feito ninfas
Em campos verdejantes.
E o poeta ao pé da árvore,
Suspirando versos,
De meninas ao vento.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 10/08/2007

Primeiros Encantos

2007-08-10T08:37:00.000-03:00

No exato momento em que aquele ser foi visto, Diogo abriu a cortiça de sua janela. Deixou o sol bater em sua face enquanto escancarava sua janela e suas respirações ficaram mais saudáveis e demoradas. Mais prazerosas, orgásmicas. E o gozo daquele momento foi único enquanto ele contemplava a beleza daquela menina. Ela estava em seu quarto e ele gostaria de um dia se encontrar no dela. Mas onde o destino os guiaria era mistério.

E com um piscar de olhos, ela sumiu de sua vista, mas ele pôs-se a correr. A tentativa de conhecê-la poderia mudar sua vida. Um pensamento ocorreu à sua mente enquanto atravessava a rua. Ela era de sua escola e seus poucos anos de vida se tornariam muitos enquanto o prazo não acabasse. Havia tempo. Não precisava ter pressa. No dia seguinte a veria e com ela brincaria. Se esforçaria para aprender suas matérias de primário para que ela pedisse sua ajuda e, quem sabe, o levasse até seu quarto.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

08/08/2007

Nesse texto tem uma metáfora. Quem acertar primeiro ganha um beijo. Mentira. Quero incentivá-los a tentar acertar e não o contrário. Quem acertar primeiro ganha o prazer de ser muito bom em interpretação de texto.
^^

Um Pedido

2007-08-09T10:32:00.000-03:00

Resolvemos fazer uma experiência. Quem entrar no blog, deixe um comentário neste post. Uma palavra, uma frase, uma história, um nome, seja o que for. Qualquer coisa que você gostaria de ver transformado em poema. Não precisa deixar nome se não quiser. Qualquer coisa tá valendo. Ambos iremos escolher o que gostamos mais, e cada um fará um poema baseado naquilo. Isso é só uma experiência. O resultado pode ficar legal ou não. De qualquer forma, acredito que será divertido.
Os poemas podem demorar um pouco para chegar, mas tenham certeza de que vão chegar. Acho que era só isso. Estaremos esperando seus comentários. : )

Carne e Subjetividade

2007-08-08T09:33:00.000-03:00

Do que é feito o coração
Se não carne e sangue?
Do que é feito o amor
Se não tempestades cerebrais?

Como pode a subjetividade
De um poema mal-feito
Interagir com os músculos
Da mão e dos dedos que o escrevem?

Tudo se relaciona sem conexão;
Tudo faz bater forte o coração;
Tudo traz alguma emoção.

Então o que é a vida
Além da literatura
Em sua materialização?

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

30/10/2006

Poema de última hora

2007-08-07T19:15:00.000-03:00

Amar,
Você.
Condição de minha existência.
Que sem você,
Perde o significado.
Quero te amar
Todo dia
E eternamente.
Mesmo que
Uma eternidade
Não seja suficiente.
Mesmo que pobre,
Na chuva.
Mesmo que
Com fome
E frio.
Sapato furado,
Na beira do
Precipício
Enlameado.
Mesmo sem voz
Para dizer.
Papel seco
Para escrever.
Olhos nos teus
E sabes.
Sem você,
Não vivo
Segundo sequer.

Guilherme Lanari Bo Cadaval

Snowflakes

2007-08-06T23:51:00.000-03:00

Jamie looked at her hand and thought “Did I do this with my own hands?”. She smiled to the wind and smelled the air. She took a deep, long breath, and prepared herself for the acceptance on the way home. The walk was not too long, and she wasn’t really worried. But a feeling of fear had dominated her. Despite she didn’t know if it was about the future or the past she feared about the “for ever”. The possibility of things had done by that one specific moment where she had made a mistake. Or even the other, maybe more scary one. Could ever be a chance of the personality of that young person change? What would she have to do? What would she do?
The girl started walking. Why would she be there any longer? She put her legs to move, then. What could she do, right?
For one second, she distracted herself. It had started snowing and one of the most beautiful things she had ever seen, were the little snowflakes, falling upon her head, falling from the beautiful, magnetic, clouds. She realized it was cold, and put the gloves on. But her mind would not go too far. Suddenly she started thinking about her, so brief, life. And she has always believed she was relaxed, calm. She would put her hand on fire, she would bet all of her possessions on that belief. How about “Don’t worry, be happy!”? Wasn’t she one of the people who most said that? Then why was she in that situation. She was terrified.
And then, when the smallest snowflake on Earth landed, right on her nose, as if it wanted to show how simple life is. All of the sudden she remind herself why she was in that situation. She stopped right in front of her house. A sweet laugh came out of her mouth and she slowly closed her blue eyes. How happy was she? She didn’t know, she didn’t care, really. She was only seven years old and just wanted to get home, hug her mother, and play with her toys. She got rid of her worries and entered her home.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva
24/05/2007

Um Aviso e um Soneto...

2007-08-05T12:35:00.000-03:00

Encontro-me sem textos para postar. Tenho alguns, na verdade, mas que ainda estão em fase de crescimento, nem perto de estarem prontos para se lançar ao mundo (hehehe). Portanto, deixo-lhes com um Soneto. "Vinícius de Moraes foi quem melhor conseguiu, no Brasil, realizar o ideal romântico – e modernista – de unir arte e vida." Diz Paulo Henriques Britto na contra-capa do Livro de Sonetos, de Vinícius. Aí vai...

Soneto Da Rosa Tardia
Vinícius de Moraes

Como uma jovem rosa, a minha amada...
Morena, linda, esgalga, penumbrosa
Parece a flor colhida, ainda orvalhada
Justo no instante de tornar-se rosa.

Ah, por que não a deixas intocada
Poeta, tu que és pai, na misteriosa
Fragrância do seu ser, feito de cada
Coisa tão frágil que perfaz a rosa...

Mas (diz-me a Voz) porque deixá-la em haste
Agora que ela é rosa comovida
De ser na tua vida o que buscaste

Tão dolorosamente pela vida?
Ela é rosa, poeta... assim se chama...
Sente bem seu perfume... Ela te ama...

Rio, julho de 1963

Futuro do Pretérito

2007-08-04T14:04:00.000-03:00

Penso,
Demais para viver no presente.
Vivo no futuro do pretérito.
Vivo?

Não sei,
Tento,
Mas não consigo parar de pensar
Em meus erros
E minhas intenções
Grandes intenções.
As quais,
Não tive coragem para realizar.

Pasmo,
Com o que poderia ter feito,
Penso mais e mais
Em uma solidão sem fim.
Disso,
Não sei se conseguirei sair
Sem ter que morrer
E parar de pensar
Para acabar com minha carência,
Que só traz solidão,
E o futuro do pretérito.
Vivo?

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

12/11/2003

O Mar

2007-08-03T13:17:00.001-03:00

Olhos de azul.
Ondas que quebram, vejo do teu colo.
Faço dali minha morada.
Permanente.
Até que o sol se ponha.
Atrás da gente.
Quando teu sal tomar a minha boca.
Visão embaçada que a água faz.
De repente somes.
Em onda qualquer.
Já no chão ouço teu canto.
Pulsa longínquo.
Oscilante.
Alerta teus futuros navegantes.
Que mesmo calados, podem cair no teu falso encanto.
E desavisados como fui, voltarem vazios de ti.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 9/07/2007

Confinamentos

2007-08-02T10:54:00.000-03:00

Meu coração bate por ti.
Nem sempre forte, porém
Eternamente diário.

No primeiro ano em teu,
Mais puro, convívio,
Me apaixonei.
Sem muitas palavras trocadas,
Confinamos nossos amores.
Secreta
E simultaneamente.

Muitos momentos depois,
Por ti, meu amor retornou,
E dessa vez, sozinho.

Em meio a abraços,
Não me esforcei em me esconder.
Por ti sofri.
Por ti vivi.
Agora, meu amor
Apenas descansa,
Exausto.

Contudo, em meu coração,
Há uma certeza,
Implacável, verídica.
Pois este pobre coração
Mesmo que em parte,
Mesmo que cansado
De nossos amores,
É, para sempre, teu.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

02/07/2007

Maria Rotineira

2007-08-01T10:10:00.000-03:00

Maria rotineira
Lava a louça, faz a feira.
Senta no meio-fio,
Não sente canseira.

Em casa dos outros
Se diz faxineira.
Lavadeira,
Passadeira,
Cozinheira.
Esconde a poeira,
Toda sexta-feira.

Marido de Maria
Trabalha na pedreira.
Tosse a noite inteira.

Três filhos têm Maria,
Só lhe dão trabalheira.
Estudam de dia,
Fazem festa na ribanceira.

Maria e seu marido
Acordam sempre com olheira.

Coração de Maria
Quebrou a rotina.
Parou na quarta-feira.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 30/07/2007

Vida

2007-07-31T09:59:00.000-03:00

Andava pela comprida rua já há alguns minutos. O tempo estava nublado e o dia estava refrescante, beirando o frio. Ao passar por um dos muitos postes de seu caminho, notou uma fina e suave teia que ligava a construção cilíndrica ao muro da casa pela qual passava. Ignorou a teia, como qualquer um faria nessa situação, e recomeçou a andar, arrebentando-a.
Ao passar pelo poste seguinte, notou, para sua surpresa, outra teia. Dessa vez mais espessa e desenhada. E ao ritmo que andava e encontrava tais teias, cada vez mais detalhadas e resistentes, a cidade se enevoava. Quanto mais passava por postes, mais difícil ficava quebrar as teias e mais densa a névoa se tornava. Até que ao arrancar uma teia, com tremendo esforço, notou-se cansado.
Dirigiu-se ao próximo poste às cegas, pois o ar cinza o permitia ver apenas alguns palmos à frente de seu corpo. Alcançando a coluna de concreto, pôs as duas mãos na teia e se apoiou para descansar. Debruçou-se para relaxar e percebeu que ainda continuava a ficar cansado, como se tivesse sua energia sendo drenada de seu corpo. E ali ficou até que a névoa desaparecesse, junto com todas as teias e seu corpo pesado e exaurido.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

Reescrito em 23/07/2007

Pra relembrar os velhos tempos, né? Esse texto é antigo, pra quem não sabe. Eu o fiz há dois ou três anos atrás e o perdi. Tentei reconstruí-lo outro dia. André, se você ler esse texto, me fale se acha que ficou ao menos parecido com o original.

Sem Título

2007-07-30T10:20:00.000-03:00

Teu toque me arrepiava.
Até onde não podias ver.
Em meu fundo escuro;
Desabitado.

Deitado em meu colo,
Lhe fazia cafuné.
Era como receber,
Tão bem me sentia.

Teu eco em meu peito,
Dias a fio.
Umedecendo meus lábios
Para o gozo.

Já não ecoa.
Não arrepio.
Permaneço desabitada.
Levou meus sentidos.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 30/07/2007

Sacrifício

2007-07-29T09:29:00.000-03:00

Sua face, tão perfeitamente moldada, escondia seu desespero. Sua mente confusa lhe pregava peças, como uma criança travessa brincando com a vida ínfima de um inseto. Seu corpo não transpirava, mas estava quente e ela respirava sem ritmo, perdida. Ali, sentada no banco do parque, brincava com seus dedos, aflita, como se tentasse tirar uma mancha em sua mão. E seus olhos giravam inquietos, procurando, vasculhando, paranóica. Mordia seus formosos lábios com força. Talvez para não se desprender totalmente do mundo.
Para os pedestres que ali passavam, aquela era só uma linda criança, quase mulher. Os espectadores a viam sentada, em paz, brincando inocentemente com sua mão, olhando o mundo que tentava sempre compreender mais.
Levantou-se e começou a andar na grama, lenta, sem vontade. Sua saia longa, até o joelho, balançava com o vento, como em uma dança. Mas ela não dançava, só vagava. Seu coração doía e não sabia por quê. Pôs a mão direita em seu peito para senti-lo bater. Respirou profundamente e continuou a andar, com seus dedos entrelaçados de novo. Suas ações nem eram lembradas, mesmo dois segundos depois. Fazia tudo quase inconscientemente.
Ouviu uma voz familiar, alguém gritava, longe, ela avistou mas não enxergou quem era. Com dificuldade, andou mais rápido, para conseguir ver quem a chamava. Quando apenas dez metros o separavam, viu o rapaz. Ela o amava, não sabia como nem por quê. Seu corpo começou a relaxar, sentia que já podia falar. Gritou seu nome. Seus braços se soltaram livres, ao vento, e ela correu. Lágrimas pulavam de seus olhos. Ela nunca estivera tão feliz em vê-lo. A criança, quase homem, percorreu o mesmo caminho que ela, com pressa. Não entendia o que estava acontecendo, mas seu amor estava atravessando a rua, correndo. Com o esforço máximo que podia fazer a alcançou e empurrou.
A menina estava no meio do caminho quando foi empurrada e caiu. Sentiu que por um segundo havia perdido a consciência e olhou para o chão da rua, para o asfalto quente do dia ensolarado. Demorou alguns segundos para reconhecer o mundo. Não estava na grama e nem lembrava de haver estado. Alguém gritava, desesperadamente. A moça andou até o lugar de onde o grito surgira. Um caminhão estava parado, no meio da rua. Ao se aproximar, uma poça de sangue aparecia aos poucos, crescente. Viu o rapaz. Gritou seu nome. Ela correu e seus braços o prenderam a ela. Lágrimas escorriam de seus olhos. Ela nunca estivera tão triste em vê-lo.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/07/2007

Eu tinha que mostrar esse antes que o blog parasse ou algo assim. Antes que deixasse de ser visitado pelos poucos que ainda têm a paciência de fazê-lo.

Utópica Harmonia

2007-07-28T11:03:00.000-03:00

Bala que passa, a gente assobia.
Foi longe, diz o vigia.
Pode vir Dona Maria.
Pegou o pedreiro na rodovia.
Que agonia! Nem com blindagem se tem calmaria!
Vem o menino: relaxa, tia.
Sou eu que vivo na noite fria.

Guilherme Lanari Bo Cadaval
24/07/2007

Burocracia

2007-07-27T09:44:00.000-03:00

Vá para lá.
Tons imperativos,
Sem compaixão,
Ferem meus ouvidos
E logo, meu coração.
Tal política de merda que
Nos cerca e nos sufoca
Nessa dança burocrática
Que nunca acabará.

Vá para ali!
Cabeças abaixadas
E olhos fugazes
Acabam com a minha honra
E o que restava de dignidade.
Tal política de merda que
Nos cerca e nos sufoca
Nessa dança burocrática
Que estará sempre aqui.

Vá para acolá!
Dedos pontiagudos,
Sem sentido e precisão,
Me deixam perdido,
Sem noção de direção.
Tal política de merda que
Nos cerca e nos sufoca
Nessa dança burocrática
Que, aos poucos, me matará.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

23/07/2007

Musa

2007-07-26T11:42:00.000-03:00

A pronúncia de teu nome
Me faz suspirar.
Esse que começa manso
E termina como onda;
A se quebrar.

Pois te vejo nua na areia.
Braços estendidos.
Vento contornando tuas curvas;
A soprar.

Não dizes palavra.
És apenas bela.
De ti esperam tanto... tantos.
Contenta-se em velejar.

Em mar de noites acesas.
Corações disparatados.
Métrica, rima, lágrimas.
De quem quis tanto te amar.

Guilherme Lanari Bo Cadaval 21/07/2007

Incompleto

2007-07-25T09:49:00.001-03:00

Sem ti sou vazio.
Sou sem cor,
Sem vida e alegria,
Sou triste e incompleto.
Pois sem ti sou apenas
Um arco-íris pela metade,
Um ponto ínfimo de massa,
Uma flor sem pólen nem pétala.

Sem tua presença
A saudade aperta.
O coração bate fraco,
Enfermo.
Sem o teu espírito
O meu desaparece.
Escapa de meu corpo,
Com medo.
E ao evanescer de minha vida
Nada acontece.

Sem tua pele na minha
Nada sinto.
Sem teus olhos olhando os meus
Nada vejo.
Sem tua língua na minha
Nada gosto.
Sem teu cheiro inebriante
Nada cheiro.
Sem tua doce voz a me chamar
Nada ouço.

Melhor dizendo:
Sem ti não sou.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

25/07/2007

A Bailarina e o Plebeu

2007-07-24T13:01:00.000-03:00

És bailarina.
Sou platéia.
Revela tua beleza, dançada.
Escondo-me atrás da palavra.
Teus vestidos são de princesa.
Minhas vestes, de marginal.
Tuas noites são glamourosas.
Meu quarto vazio.
Tens amantes pelo mundo.
Meu amor é singular.
Tens o mundo aos teus pés.
Eu me deixo levar.
Teu caminho é iluminado.
Vago pela escuridão.
Diz ser feliz.
Sofro de paixão.
Teu choro é de menina.

Guilherme Lanari Bo Cadaval

30/06/2007

Foto: Ricardo Cardoso de Lima e Silva 10/12/2006

[Sem Título]

2007-07-23T15:24:00.000-03:00

Boa tarde, como esse é o post inicial, gostaríamos de aproveitar para explicar o por quê da nossa URL ser em francês enquanto o título é em português. É simples. Um simplório que não posta nada desde outubro de 2005 está com o nome em português e aparentemente também tem um outro simplório com o nome em inglês. Decidimos então que o sentido é que era mais importante, não a língua. Aí ficou isso: "documentsanstitre.blogspot.com".
^^
É isso.

Então para estrear o blog, um post duplo. Aqui estão duas de nossas produções:

Tens remédio para o amor, caro senhor?
Respondia que não, o vendedor.
Nada que alivie essa dor?
Sinto muito, trovador.

Que fazes então quando teu peito arde?
Evito fazer alarde.
Fecho a venda de tarde.
Penso que nada dura uma eternidade.

Mas e as noites em claro?
Concentro-me no trabalho.

Teu coração ainda bate?
Sempre em disparate.

Guilherme Lanari Bo Cadaval

06/07/2007

Hidden Beauty

His body was heavy and he was starting to feel numb. The eyes of this tired, exhausted, human being were closing and without any strength to control it he only accepted his fate. And although he wasn’t feeling his own flesh, his own skin, he was aware of everything happening around him. Barely seeing, he could still sense the worry of the woman, her desperate voice and eyes. Her tears started to descend slowly, peacefully, her face. He could sense the regret of that person, who ran, as fast as he could, from his newest past. An ambulance was approaching but it was late and he had no regrets. He saved the woman he loved, and that was all that mattered. And words were inappropriate, since his unrequited passion was to an, almost, unknown character.

Ricardo Cardoso de Lima e Silva

12/04/2007